Новости

Мы переживаем время некоторого затишья, когда появляется возможность узнать что-то новое, больше читать.  Познакомьтесь с замечательным поэтом-эмигрантом  Владимиром Диксоном. 28 марта 2020 года исполняется 120 лет со дня  его рождения.

Владимир Диксон родился в начале XX века в России, а закончил свои дни, как и многие его современники, во Франции. Владимир Диксон родился в г. Сормово Нижегородской губернии в 1900 году. Его отец, американский инженер, приехал в Россию для работы на паровозном заводе г. Сормово. Когда грянула революция, родители отправили Владимира на родину отца — в Америку. Работал ведущим инженером в филиале компании «Зингер» в Париже.

Во Франции  Владимир познакомился с обширным кругом писателей и литераторов «русского Парижа», в том числе и с Владимиром Набоковым, высоко оценившим талант Диксона как литератора, «имевшего образный, чистый язык и поэтический голос». В 1924 г. в Париже был издан сборник стихов «Ступени», очень благожелательно встреченный русскими эмигрантами, а в 1927 г. — книга прозы «Листья». Многие его стихотворения посвящены покинутой России и вере в Бога, которая с детства поселилась в душе поэта.

***

 

Это вечное слово - "Россия"

Словно ангельский свет для меня,

Словно совести зоны простые,

Словно вихри снегов и огня.

 

Не напрасен мой путь, не случаен:

Там Россия, там - пламень и лёд;

Но для мудрых, безумных окраин

Серединная жизнь не дойдёт.

 

Надо сердце иметь не такое,

Надо душу иную иметь,

Надо жить неземною тоскою,

Надо песни нездешние петь.

 

Глаз не видит и уши не слышат,

Запечатаны болью уста;

Там - Россия страдает и ищет,

Ищет Божьего Сына - Христа

 

***

Чтоб на людях глаза были суше –
Быстро слезы утрет рукав…
Я молюсь, чтоб до неба душу
Донести мне, не расплескав.
Я молюсь Тебе, Вездесущий,
Я молюсь Тебе на пути:
– Дай мне ныне мой хлеб насущный,
От лукавого уведи.
Чистым сердцем и бескорыстно
Дай служить мне – и не покинь –
Ибо славен Ты ныне и присно
И во веки веков. Аминь.

 

***

Все похожи земные повести,
Пошлость в мире для всех одна,
У кого на душе, на совести
Ни единого нет пятна?
Не последний я и не первый,
Чья душа в печали дрожит:
Я не знаю, как можно без веры
Даже день, даже час прожить.
Ибо ведает сердце болящее,
Спотыкающееся во мгле:
Есть великое и настоящее
И на нашей бедной земле.

Есть неложное и неподдельное —
Жертва чистая, жар души —
Неподкупное, нераздельное
В нашей глине, в нашей глуши.
И пускай болеет изменами
Наш лукавый и низкий род —
Сердце чаяньями нетленными
Будет жить и сейчас живёт.
И пускай на душе, на совести
Больше чёрных, чем светлых мест,
Есть и в нашей дурманной повести
Искупляющий душу крест.